El parque

A veces le gusta concentrarse en los charcos de agua que se forman en el camino de tierra amarilla. Las gotas van cayendo y producen diminutos agujeros en la superficie, y después desaparecen como si nada, todo vuelve al lugar que le corresponde. Mientras corre escuchando a Mozart su mente navega por esas pequeñas bolsas de agua, y se siente libre, lejos de todos los problemas que un instante antes la amenazaban y le dificultaban la tarea de atarse muy fuerte los cordones.

La noche del Tango

La noche se hacía esperar. No sabía si era una sensación, simplemente, o era la Tierra la que había decidido frenar su eterna carrera y detener el tiempo a su alrededor. 

Solamente unos minutos antes había estado preparando la estrategia, lo llevaba haciendo desde hacía una semana en realidad. Lo deseaba tanto como aquellos sueños que tenía siendo niña y que nunca encontraron la manera de ver la luz, esos sueños que eran claveles incrustados en el rosal de su pecho, bellos pero fuera de lugar.

Rutina

Otra vez suena la maldita sirena. Las cuatro de la mañana. No puedo mover ni un músculo del cuerpo, aunque casi no me queda cuerpo que mover. Estos huesos que se adivinan desde fuera ya no son esqueleto de nada, solo esperan a que los abrace la tierra, y descansar.